Tisdagar – då super Deathisen. Han börjar med något smått, en öl kanske. En till. Sedan barkar det åt helvetet. Han super skallen i små, små, bitar. Han ådrar sig en sjuhelsikes Jesus Kristus på korset-fylla. Varje tisdag. Han känner sig stark. Han känner sig stor. Han känner sig pilsk. Han blir en riktigt vidrig Deathisian utan sinne för proportioner, en omedgörlig varelse. Som vanligt, fast ännu värre.
Deathis på fyllan.
Deathis tillrättavisar en bartender.
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar